На окне — базилик, под столом — банка с закатанными горькими перчиками, в чашке — кофе. В наушниках — джаз, впереди — волшебство. Завтра — печь лепешки, пить чай с малиновым вареньем. Завтра — снова думать о лете, золотом, судьбоносном. Осень — добра, молоко — бело, ночь — темна, кровь — красна. Самайн — пока еще не здесь. Закат — давно уже прошло.
Дождь — в ладонях.
Пуля — в сердце.
Мне — хорошо.
Если бы это было бы стихом, пришлось бы его стереть, закопать, уничтожить. Но эта поэзия без рифм.. пусть живет.