Что за жизнь пошла — то паленая, то больная.
Оседаю вдоль стенки — и вот, на скамейке, с краю,
Ты сидишь, нервно куришь, я даже не знаю, кто ты,
Почему ты пришел, так застенчиво улыбаясь,
Почему мне жес-ти-ку-ля-ци-я так знакома...
Я внезапно нас чувствую мертвыми после комы.
Кто ты? И почему же ты — не моя забота?
Почему я во всем так талантливо ошибаюсь?
И кого, помоги мне принять, я так сильно и ласково мучаю?
Почему ты сидишь, куришь, плачешь, но ты не уходишь к другому?
Чем тебе я обязан? Тобой же? Счастливому случаю?
Иногда просто проще остаться судьбой ведомым.
Не пытаться отвоевать ни земли, ни дома,
Катаракта, такая сочная глаукома
Застилает мне море будто девятый вал.
Кто ты, где был так долго, где же ты не бывал?
Чьи ладони своими грубыми целовал,
С кем скользил вдоль глубокой сумрачной асимптоты,
Для кого не чурался ни мерок людских, ни мер...
Исчезай. Исчезай. Исчезай. Исчезай. Исче...
Я скольжу вдоль стены. Только вверх.
Только вверх.
И вверх.
И любовь на моем плече.