Я из тех, что много пьют,
Могут целовать ножи,
Что под уханье совы
Видят дальше ряда спин,
Что не любят неуют,
Не умеют звать и жить,
Скачут выше головы
И не станут слушать «Сплин»
Я сейчас смотрю в окно
И пытаюсь ждать гостей.
В мире множество причин
Бытие делить на «бля».
Мне, похоже, все равно –
Те со мной или не те.
Я бухаю горький джин
И почти уже не я.
Я ни в чем не виноват
(Если не подсмотришь сны),
Так что рук не убирай,
Не давай мне лечь на снег.
Что там дальше? Дальше – мат,
Да предчувствие весны,
Да приказ – не умирать…
Жаль, что я не человек.